Creo que no.

Cada día te veo ahí arriba, altivo, y me pregunto si al pasar al menos me miras de soslayo.

Felino vecino de buena presencia al que saludo casi todas las mañanas.

Pérdidas.

No se acostumbra a su asuencia y hoy, veinte años después, sigue pidiendo dos cafés. Como siempre, mientras contempla la cara estupefacta del camarero que busca con la mirada, le ruega amablemente que uno de ellos sea sin azúcar, por favor.

Una mañana en una cafetería de un boulevard cualquiera, en París.

Bandera amarilla.

Por favor, no revuelvas las aguas del pasado, o te encontrarás.

Espuma efímera del mar que deja la embarcación desde donde miro mi ya pasado, Chiclana, Cádiz.

Declaración.

Maldita monotonía que nos mantiene anclados a una realidad que nos vive en lugar de ser vivida.

Anclas en tierra sin marineros en una arboleda perdida, en Conil, Cádiz.

Un robado.

Zapatos rojos para una cita en blanco y negro.

Foto robada a los de la mesa de al lado.

Encuentro.

Cada día me gustan más las casualidades, como que los dos estemos paseando por la misma calle.
Un día de semana por la Barceloneta, Barcelona.

Descubierto.

Harto el mar, terminó por delatarme exponiendo mis huellas dactilares.

Arrugas en la arena del puente Canal, en la Caleta, Cádiz.

Disculpa.

Lo siento, pero se me está nublando la vista y no voy a poder contarte lo que estaba viendo.
Cielo de nubes, adivina dónde.

Sin casting.

Gran Hermano te ha echado el ojo.

Te quiere.

Te quiere ...vigilar.

Cámara de la Policia Local en el Campo del Sur, Cádiz, junto al teatro romano.

Por un metro.

Me cautivó tu interior, tus idas y venidas, tus movimientos precisos, tus silencios, tu vorágine instantánea, esa suerte de monótona travesía de destinos calculados,... Mientras te pensaba supe que te irías rápido, como llegaste, casi sin avisar. Así que corrí y corrí, pero para cuando pude alcanzarte y sin que pudiera decir palabra alguna, cerraste tus puertas con estrépito ante mis narices.

Desolado, no sé si podré soportar la desazón de una nueva espera.

Interior del metro de París.

Reflejo.

Cerré el libro convencido de que algo de mí quedaba dentro. O tal vez, fuera.

Escaparate de una tienda con libros.

Entre cubo y agua.

Sin más profundidades he de decirte que en el fondo, entre tú y yo, sólo hubo oscuridad.

Pozo de agua en la casa de la madre de Alonso, en Cáceres.

Lo que somos.

Somos miedo, miedo que infundimos, miedo que tenemos.
Escultura realizada sobre piedra por un hombre que se retiró a vivir en un pueblo de la Sierra de Gata, Cáceres. Jano, dios romano de los principios y de los finales, al que fue consagrado el mes de enero.